era uma vez os emo e os panque aí veio os hare krishna com sininho e batuque e morreu todo mundo de risada

a menina que cheira a mijo entra todos os dias na sorveteria me sufocando e me desafiando. toda a sua família cheira a mijo mas o único membro digno de pena é a avó. ela parece ser a culpada pela urina. veneno urêmico. ouvi falar que acontece.

a juventude é o anagrama que amarga a boca da nossa vida

potoca

pra onde vão as balelas do mitomano

depois da cirurgia serotoninergica?

cocaina motim e vaias

no sovaco constante

do loroteiro enrustido

o bolo de chocolate do mundo espera os seus dedos cheios de calos e os garfos poluentes dos seus pais

as velas foram postas

quantos zeros?

A mágica do sucesso é simples, foi Jesus que nos ensinou a multiplicar os pães. Ele disse que servia também com grana, foi num sonho calorento do qual acordei há uns dias. Jesus não entende os acentos da língua portuguesa, e pelo que me parece também não entende o resto. Ele não poderá ler isso aqui. Mas voltando aos pães e aos lucros, vou contar como foi o sonho. Jesus chegou de Cuba com sede e voou direto pro meu filtro de barro estupidamente ladeado pela fruteira. Comeu quatro bananas e encheu sua garrafinha de Lindóia. Ou era Freska?

Bem, assim seus pães se multiplicaram, às custas de um pamonha de bom coração. E se pães podem ser bananas e pamonhas carne viva e generosa, por que não funcionaria com dinheiro?

PS - SAQUEADORES DO MUNDO, UNI-VOS!

Esse blog é pra ganhar grana. É tão fácil... basta clicar em "gerar receita" e seu blog te dá dinheiro. Eu preciso de dinheiro. Preciso disso e de fugir das previsões loucas das cartomantes:

"- Dois mil e nove será um ano ruim, com clima ruim e muitas catástrofes. Vai chover na maioria dos casamentos e batizados. Quartos herméticos de louros fortes serão inundados enquanto eles cochilam em cuecas de algodão. Haverá muita humidade e as jaquetas mofarão nos guarda-roupas, já que o calor há também de nos assolar. Brotoejas tornarão os bebês disformes a ponto de suas mães não mais os reconhecerem. Os rios ficarão feios ao serem tingidos com todo aquele barro cor-de-gema. Raios pintarão, de dentro pra fora, as peles de virgens de um azul-roxo muito evitado: o da morte. Temer-se-á ainda mais os vôos transcontinentais e suas bebidas. Espelhos e retratos se quebrarão embalados por terremotos sucessivos; tais como os conhecemos e alguns também causados por mulheres enlouquecidas pelo calor e pelas baratas libertas, festivas. Balcões de informações continuarão cheios de desocupados e desesperados."

Preciso sair dessa nuvem de inércia antes que eu fique enferrujado demais pra me mexer. Quanto tempo resta? Dois mil e doze tá aí, e as mesmas cartomantes (e alguns profetas mais) dizem que será pior do que terremotos e casamentos arruinados, será o fim. Mas o fim escolheu dezembro, quase um ano de misericórdia aos que viveram pouco.

Sobram umas poucas escolhas; deuses ou festas? poesia na carne ou na boca?